Messaggio

Prima che sia troppo tardi, alza la cornetta –
telefonami – fa’ presto – il tempo si muove…
L’amore può diventare odio molto in fretta.
Sì, presto comincerò a cercare altrove.
Uomini come te non li trovi in ogni dove –
buoni, vecchio stile… non il tipo che si affretta
per conoscermi. Quest’attesa è un tormentone.
Prima che sia troppo tardi, alza la cornetta –
Ho un’idea. Quest’amicizia ti alletta
consumarla insieme prima dell’invecchiagione?
Hai quarantotto anni e l’età non aspetta.
Telefonami – fa’ presto – il tempo si muove…
Un’altra storia d’amore-kamikaze che piove
su di me? No! Ad aspettare mi sono costretta,
stavolta… ma non un giorno in più: è atroce!
L’amore può diventare odio molto in fretta.
Dicono che esagero. Dovrei dar retta
agli amici, non drammatizzare. Ma come?
Pensate sia piacevole sentirmi negletta?
Sì, presto comincerò a cercare altrove.
So che ti piaccio, ma per richiamarti non troverei
il coraggio. Però… sì, un’idea perfetta:
concentrandomi telepaticamente proverò
a raggiungerti, pensandoti più in fretta –
Prima che sia troppo tardi…

Wendy Cope

 

Scena finale

Ho lasciato la porta mezza aperta
sono un animale che non si rassegna a morire
l'eternità è l'oscura cerniera che cede
un piccolo rumore nella notte della carne
sono l'isola che avanza sostenuta dalla morte
o una città ferocemente accerchiata dalla vita
o forse non sono nulla
solo l'insonnia
e la brillante indifferenza degli astri
deserto destino
inesorabile il sole dei vivi si alza
riconosco quella porta
altra non c'è
ghiaccio primaverile
e una spina di sangue
nell'occhio della rosa 

Blanca Varela

POESIA II

Non cesserò mai di amarti:
tu non concedi le tue labbra per un rubino
né per una particina frivola a teatro.
Il tuo ardore non si smorza a soldi sfumati,
ma conserva due seni sodi e cosce robuste
e la nausea non contagia i baci piú esausti.
Il tuo amore è semplice e il cuore ricco.
Dopo aver litigato con te il cuore mi si spezza in due,
nell’anima c’è il vuoto e il mio pensiero non vola,
l’occhio mi si offusca e, guarda,
il coraggio necessario per vivere mi abbandona,
il mondo piomba nel caos e non è sensato come sembra.
Non cesserò mai di amarti,
ti amerò per tutta la vita.
La nostra esuberanza è un ponte che va dal cuore al mondo,
con tutti i lacci siamo asserpati al luminoso gomitolo della vita.
Ti amerò,
perché esistono cose che contano più dell’amore
e ne è capace solo chi ama una ragazza come te.

Ervin Fritz

Evapora

Evapora

alla luce calda di una candela

la malinconica memoria

consumando gli anni dell’incuria.

Sfumate assenze in cammino,

l’intenso vedere scioglie l’unica storia

avvolgendola in rivoli di cera.

Tende al compiersi

l’immagine di questo

attimo.

Claudio Masetta Milone

L’abito

Nevica. Che volevi tu, anima,
Di nascita eterna, che non abbia avuto?
Guarda, tu hai qui
Una veste di festa ancora per la morte.

Un abito come nell’adolescenza,
Di quelli che uno prende con cura in mano
Poiché la stoffa è trasparente e resta
Tra le dita che la svelano alla luce,
Si sa che è fragile come l’amore.

Ma foglie e corolle vi sono ricamate
E già la musica si intende
Nella stanza vicina, illuminata,
Un misterioso ardore ti prende la mano.

E vai, il cuore ansimante, nella grande nevicata.

Yves Bonnefoy

Sono straniero nella nostra vita

Sono straniero nella nostra vita,
perciò a te sola parlo, e in versi strani:
a te, luogo sperato, età fiorita,
nido di paglia e pioggia sopra i rami,

arnia d’acqua che trema al primo albore,
nel buio nuova Dolcezza… (Ma ora è tempo
che i corpi lieti tornino all’amore,
urlino gioia, e una ragazza pianga

fuori, nel freddo. E tu? In città non sei,
non vai incontro alle notti, è l’ora in cui
solo ricordo di una bocca vera

sono i miei versi…) O frutti maturi,
fonti di vie dorate, parchi d’edera,
solo a te parlo, mia assente, mia terra…

Philippe Jaccottet

Persino dopo tutto questo tempo...

Persino dopo tutto questo tempo
il Sole non dice mai alla Terra
“Sei in debito con me”.
Guardate cosa accade
con un amore come questo,
illumina il cielo intero.

Hafiz (o Hafez) poeta persiano del 1300

Progresso

C’è un quadro di Klee che s’intitola Angelus Novus. Vi si trova un angelo che sembra in procinto di allontanarsi da qualcosa su cui fissa lo sguardo. Ha gli occhi spalancati, la bocca aperta, e le ali distese.
L’angelo della storia deve avere questo aspetto. Ha il viso rivolto al passato. Dove ci appare una catena di eventi, egli vede una sola catastrofe, che accumula senza tregua rovine su rovine e le rovescia ai suoi piedi. Egli vorrebbe ben trattenersi, destare i morti e ricomporre l’infranto. Ma una tempesta spira  dal paradiso, che si è impigliata  nelle sue ali, ed è così forte che egli non può più chiuderle.
Questa tempesta lo spinge irresistibilmente nel futuro, a cui volge le spalle, mentre il cumulo delle rovine cresce davanti a lui al cielo.
Ciò che chiamiamo il progresso, è questa tempesta.”

Walter Benjamin- Angelus novus

Nascita del fantasma

Sono entrato in bagno
avvolto nel lenzuolo di sopra
  Ho disegnato il tuo nome sullo specchio
appannato dal vapore della doccia
  Sono uscito dal bagno
e ho visto il nostro letto vuoto
  Allora ha soffiato un vento terribile
e sono volate via le linee dalle mie mani
le mani dal mio corpo
e il mio corpo intero ancora tiepido di te
  Adesso sono il lenzuolo ambulante
il fantasma appena nato
che ti cerca da una stanza all’altra

 Óscar Hahn

Scritto col gesso

 

Uno dice a zero che il nulla esiste
Zero replica che neanche Uno esiste
perché l’amore ci dà la stessa natura
Zero più Uno siamo Due gli dice
e se ne vanno sulla lavagna mano nella mano
Due si baciano sotto i banchi
Due sono Uno vicino alla bozza accovacciata
e Uno è Zero vita mia
Dietro ogni grande amore sta in agguato il nulla

Óscar Hahn 

Fili spinati

Nella farandola del vento
stesi gli abiti del mio amore. Quale volo
fece allora il tempo che
ci passammo l'un l'altro/tanto
difficile da afferrare tutto.
Noi siamo in
ciò in cui ci manchiamo. Lì
ci vediamo l'un l'altro
in una strada dove
la luce cade al contrario.
Juan Gelman

La neve che sei stato

Chiusaforte è le tue mani rovinate
le sue case in fila lungo una strada che conduce al nord  
e le pietre e gli azzurri, sottilissimi dopo che è nevicato 
Chiusaforte è tutti i ritorni che mi allontanano 
mentre nevica il tempo sulla neve che sei stato 
sui passi contati e poi coperti dal bianco  
e c’e un piangere nascosto nel celeste  
nelle pigne ai piedi degli abeti  
nel silenzio che sgretola gli animi e qualche volta  
ci spinge in alto, in alto  
dove ci sono parole che erano sassi  
dette di punto in bianco, nel freddo  
lasciate alla confidenza delle nuvole;
ho fatto un buon tratto di strada, ormai, 
e sono stato tuo figlio e sono stato tuo padre 
e conosco i gesti che non si spezzano davanti al dolore
l'incandescenza dell'istante che li ha generati  
la tua mano sulla mia fronte 
il palmo della mia sul dorso della tua  
che non so come, non so dove  
mi portano ancora con te.
Pierluigi Cappello

Un mezzo, che uccide l'anima...

Un mezzo, che uccide l’anima, ma poi ne fa tante piccole scatole di conserva per il pubblico consumo, è sempre quello di mescolarla con la ragione, con le convinzioni e con l’azione pratica, ed è stato usato con successo da tutte le morali, filosofie e religioni. Come abbiamo già detto, Dio sa che cosa sia, infine, quest’anima! Non vi può esser dubbio che l’ardente desiderio di ascoltare lei sola non lasci d’avanzo un larghissimo margine, una vera anarchia; e abbiamo esempi di delitti, addirittura, commessi da anime, per cosi dire, chimicamente pure.
Invece, non appena un’anima ha un po’ di morale, di religione o di filosofia, un’approfondita educazione borghese oppure degli ideali in materia di dovere e di bellezza, ecco che le è donato un sistema di precetti, clausole e istruzioni per l’uso, che essa deve osservare prima ancora di potersi credere un’anima degna di nota, e la sua massa incandescente, come quella di un altoforno, vien condotta attraverso un ben regolato sistema di crogiuoli.
Allora non rimangono, in sostanza, che logici problemi d’interpretazione, per esempio se un’azione cada sotto questo o quel comandamento, e l’anima offre, il tranquillo spettacolo di un campo dopo la battaglia, dove i morti giacciono immobili e si può veder subito se ancora si agiti o gema qua e là un residuo di vita. Perciò l’uomo affretta più che può il procedimento. Se lo tormentano crisi di fede, come accade talvolta in gioventù, passa tosto alla persecuzione degli infedeli; se è l’amore che lo tortura, lo trasforma in matrimonio; e se è sopraffatto da qualche altro entusiasmo si sottrae all’impossibilità di vivere in permanenza nel fuoco, incominciando a vivere per quel fuoco. Vale a dire, riempie i molti momenti della sua giornata — ciascuno dei quali esige un contenuto e uno sprone — non con la sua condizione ideale ma con l’attività necessaria per la sua condizione ideale, cioè con i molti mezzi, ostacoli e incidenti che gli danno certissima garanzia di non conseguirlo mai. Perché solo i pazzi, gli squilibrati e i maniaci possono resistere a lungo in mezzo al fuoco dell’entusiasmo; l’uomo sano deve contentarsi di dichiarare che senza una scintilla di quel fuoco misterioso la vita non gli parrebbe degna d’esser vissuta.
Robert Musil - L'uomo senza qualità