Elegia

Quando due che si sono amati si separano

- per sempre -

qualcosa si spezza nell’ordine interno

della notte.

Una mano chiama il guanto ormai perduto

e un alito

si posa teneramente nell’eredità

dell’albero.

Quando due si dicono addio davanti allo specchio

- senza toccarsi -

appoggiando le dita nelle ombre

la forma trattiene il tempo,

e nell’acqua

la luce acquista immagine di finestra.

Può essere che quella luce

in forma abbagliante si faccia ampia

come il mondo

e un uccello multicolore cada crollato,

ferito dalla sete

che trascorre nell’istante

di quei due che un tempo si amarono per sempre.

Quando due che si amano ancora

- si separano -

qualcosa li copre soavemente

e un linguaggio tacito nasce

nel luogo in cui quei due lasciarono

la reciproca tortura di dimenticarsi.

Qualcosa invecchia per sempre nell’aria.

Probabilmente si suicida un angelo di tristezza

nel vedere questi due sparire

- separati da passi e da baci -

inventando storie e cantando,

bagnati e oscuri di una pioggia

che riflette il rumore delle loro parole.

Quando due che si amarono si separano,

l’estate sale sulle ali della notte

e una foglia, sopra l’azzurro del cielo,

apre gli occhi e occulta il suo stupore

con uno scongiuro.

Quando due che si amano si separano

- senza rancori e spade -

un fantasma incantato riscuote la vita

e s’inclina a raccogliere

quelle due labbra,

nude per sempre di linguaggi.

Alfonso Chase