Anni

Entrano come ani­mali dagli spazi

dell’agrifoglio dove le punte

non sono i pen­sieri su cui mi volgo, come uno yogi,

ma ver­dezza, oscu­rità così pure

che gelano e sono.

Oh Dio, io non sono come te

nel tuo nero vacuo,

pieno zeppo di stelle, scioc­chi corian­doli di luce.

L’eternità mi annoia,

non l’ho mai voluta.

Quello che amo è

lo stan­tuffo in movimento –

la mia anima muore davanti a lui.

E gli zoc­coli dei cavalli,

il loro impie­toso mulinare.

E tu, grande Stasi–

Dov’è tutta que­sta grandezza!

È una tigre, quest’anno, que­sto rug­gito alla porta?

È un Cristo,

la sua tremenda

parte divina

che muore dal desi­de­rio di volare e farla finita?

Le bac­che di san­gue sono se stesse, immobili.

Gli zoc­coli non ne vogliono sapere,

nella distanza azzurra fischiano gli stantuffi.

Syl­via Plath