Mi accorgevo di avere la pelle d’oca. Senza una
ragione, dato che non avevo freddo. Era forse passato un fantasma su di
noi? No, era stata la poesia. Una scintilla si era staccata dal poeta e
mi aveva dato una scossa gelida. Avevo voglia di piangere; mi sentivo
molto strana.
Avevo scoperto un nuovo modo di essere felice.
Avevo scoperto un nuovo modo di essere felice.
— | Sylvia Plath |
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