Questa è la ballata

Questa è la ballata
su una donna ammazzata
che d'un tratto si è alzata.
Scritta in modo veritiero,
sulla carta per intero.
Tutto accadde in una stanza,
a finestra spalancata,
e la lampada splendeva.
Chi voleva, vedeva.
Quando l'uscio si richiuse
e l'assassino corse giù,
lei si alzò come i vivi
risvegliati dal silenzio.
Si è alzata, muove il capo
e con occhi di diamante
guarda attenta da ogni parte.
Non si leva su nell'aria,
ma calpesta il pavimento,
un assito scricchiolante.
Le tracce dell'assassino
tutte brucia nel camino.
Foto e spago dal cassetto,
fino all'ultimo pezzetto.
Non è stata strangolata.
Né uno sparo l'ha ammazzata.
Ma una morte invisibile.
Può dar segni d'esser viva,
piangere per inezie,
spaventarsi e poi gridare
per un topo.
Tante sono
le fragilità e sciocchezze
che è facile contraffare.
Lei si alzò, come ci si alza.
Lei cammina, come si cammina.
Canta anche, e si pettina
i capelli, che crescono.
Wislawa Szymborska