Piccola storia

Uccelli senza nome
nascevano dalla sua bocca,
in alberi senza nome inciampava,
ma l'uomo non era cieco
né sordo
e sentì il gracchiare,
la nota primigenia.
Il vento produsse la tempesta
e cominciò la danza dei rami.
Da lì le stagioni
e tutto fu colore,
la festa fino all'alba
il suo cuore colmo
l'ebbrezza infinita.
Così cominciò la scrittura
il muto.
Pioveva a catinelle.
Dalla terra sorsero gli esseri
e parlavano per lui.
Carmen Yáñez