Ai miei Libri – così bello rivolgermi -
Ultimo lembo di stanche Giornate -
Che fanno quasi amare l’Astinenza -
E la Pena – trascurare – nel Plauso -
Come le Fragranze – allietano gli Ospiti in Ritardo -
Con promesse di Banchetti -
Così gli Aromi – stimolano il tempo
Fino alla mia piccola Biblioteca -
Può esserci il Deserto – là fuori -
Lontani passi di Uomini imperfetti -
Ma la Festa – esclude la notte -
Ed è Scampanio – dentro -
Ringrazio questi Parenti dello Scaffale -
Le loro Fisionomie di Pelle
Innamorano – nell’Attesa -
E appagano – ottenuti -
Emily Dickinson (1862)
Ultimo lembo di stanche Giornate -
Che fanno quasi amare l’Astinenza -
E la Pena – trascurare – nel Plauso -
Come le Fragranze – allietano gli Ospiti in Ritardo -
Con promesse di Banchetti -
Così gli Aromi – stimolano il tempo
Fino alla mia piccola Biblioteca -
Può esserci il Deserto – là fuori -
Lontani passi di Uomini imperfetti -
Ma la Festa – esclude la notte -
Ed è Scampanio – dentro -
Ringrazio questi Parenti dello Scaffale -
Le loro Fisionomie di Pelle
Innamorano – nell’Attesa -
E appagano – ottenuti -
Emily Dickinson (1862)
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