Maggio

Non appassiscono i baci 

come i fiori dell’albero di fuoco, 

né mi crescono baccelli sulle braccia; 

ma sempre rifiorisco 

con questa pioggia interna, 

come i cortili verdi di maggio 

e rido perché amo il vento e le nuvole 

e il passo degli uccelli canori, 

e sebbene io resti impigliata nella rete dei ricordi, 

coperta d’edera come le antiche muraglie, 

continuo a credere nei sussurri serbati, 

nella forza dei cavalli selvaggi, 

nel messaggio alato dei gabbiani. 

Credo nelle radici innumerevoli del mio canto.

Gioconda Belli