Ritratto del mio ex marito in forma di valigia

Ascoltami, Signore, lo so che vuoi aiutarmi,
ma me la daresti una valigia, piuttosto?
Una di quelle piccole un po' ammaccate
tutta coperta di vecchie etichette,
e con quegli scomparti interni con l'elastico
per metterci gli occhiali da sub, le collane, il succo di ribes;
una che aspetta alla porta con aria ansiosa e carina
e che ti devi portar dietro
tutte le volte che vai via;
che andrebbe dappertutto e che farebbe di tutto;
e che sia rosea ed estiva, Signore,
come un semifreddo.
Certo, Signore, lo so che vuoi aiutarmi,
ma tu non hai mai avuto a che fare con un ex marito, vero?
Quindi non puoi sapere che cosa vuol dire.
Inverno, Signore.
Ho bisogno di qualcosa che posso tenere in mano.
E non posso dare la mano a una nevicata, vero?
E certo non sarebbe difficile per uno come te,
trovarmi una valigetta da portare in giro.
E vorrei che avesse due piccole chiavi.
E ne vorrei una che sia buona davvero
e che mi ami per sempre.
Selima Hill