Quanto abbiamo dipinto sull’inchiostro e sulla luce all’ombra di un ulivo la nostra ferita ma l'abbiamo mescolata all'erba e all'acqua: acqua
che si trasforma in cetra, erba
che si trasforma in inchiostro. Quanto era lunga
la notte dei nostri tormenti ma abbiamo cancellato le tenebre coi passi
e sommerso col diluvio delle passioni tutto ciò che ci circonda.
Il nostro amore è morto – ma le sue tracce
non muoiono,
non hanno limiti.
che si trasforma in cetra, erba
che si trasforma in inchiostro. Quanto era lunga
la notte dei nostri tormenti ma abbiamo cancellato le tenebre coi passi
e sommerso col diluvio delle passioni tutto ciò che ci circonda.
Il nostro amore è morto – ma le sue tracce
non muoiono,
non hanno limiti.
Adonis
(poeta siriano-libanese)
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