L'anima

Alcune volte ho pensato all'anima

che trattengo come la sabbia

nel risvolto dei pantaloni,

come la terra che non si stacca

dalla suola delle scarpe,

come una macchia di frutta

di stagione: la fragola

non va più via, nemmeno le ciliegie,

ma la più terribile è la pesca.

Anche i cachi, le mele e le pere

facevano impazzire mia madre,

ma solo l'erba era come la pesca.

Ci si può macchiare anche di pioggia, rimane l'ombra dell'acqua,

una piccola zona più scura.

Dei colori solo l'acqua

diventa odore di muffa:

le stagioni non lasciano odore.

Ho cercato d'immaginare

quale parte del viso porteremo,

come sarà fitta l'anima,

se avrà un naso, degli occhi, una bocca.

A che serviranno gli altri sensi,

se restano solo colori?

Roberto Pazzi