Dis_abito

Il tempo era una veste macramè  
traspirava d’azzurro
disegnavo giornate a tratti di pennello  
stracci intrisi di colla e di colori
ne uscivano velieri foglie visi
  gatti sornioni tavoli di rose  
fiorivano le sedie e i portaombrelli
erano le mie briciole
per ritrovarmi se mi fossi persa

segnature di foglie
oscillazioni d’una ragnatela
scrivo sui gusci vuoti della sera
di case dove vive il mio fantasma
avere un corpo per lasciarlo andare
arrotolarlo a denudarsi l’anima
sfilarselo dal sommo della testa.

Cristina Bove

Alla periferia di noi

Si gira al largo  
si eludono esistenze provvisorie
fascinazioni vive
  _ma non si può prescindere dai fatti_
le parole affollavano la bocca  
di confidenze mute  
ci si guardava a parte  
d’altro che brucia gli occhi

si mira al centro  
nell’avanzare rasentando amori
  _la luna passa sotto le transenne_
s’onorano consegne:  
mai confrontare scarti temporali  
mai contrattare giorni del futuro.  
Non si teme la morte né il presente  
ma solo l’ombra e la dimenticanza

Cristina Bove

Non più

Pregai col viso ch’era più un torrente
mani artigliate alla stadera delle
speranze equanimi
quel tanto da pensare che lo fossero
ma sapeva la parte del mio cuore
quella più esposta al pianto
che non avrebbe bilanciato curve
né spazi vertebrali
tantomeno le creste dei bisogni

il dilatare imboccature al tempo
non sarebbe servito ad un travaso
nemmeno di un minuto

e vengo allora con le scarpe in mano
a scuoterle dai sassi
ma non ti chiederò quel che non puoi
se quello che non sai
è l’ultimo dei mondi sul confine
di un’ ignota galassia.

Cristina Bove