Tatuaggio

Ora
Nella terza ora del ventesimo secolo
Dove niente separa i cadaveri
dalle scarpe dei pedoni
eccetto l’asfalto,
mi siederò in mezzo alla strada come fanno i beduini [anziani
e non mi alzerò
finché tutte le sbarre delle prigioni e i fascicoli dei sospettati
siano impilati davanti a me
e li avrò masticati, come un cammello in mezzo alla [strada,
finché tutti i manganelli della polizia e dei dimostranti
sfuggano alle loro prese
e ritornino ad essere (nuovamente)
rami gemmati, nei loro boschi.
Nel buio io rido
Nel buio piango
Nel buio scrivo
e non distinguo più le mie dita dalla penna.
Ogni volta che bussano a una porta o una tenda si muove
nascondo le mie carte
come una prostituta in una retata della polizia.
Da chi ho ereditato questo terrore
e questo sangue all’erta come leopardo di montagna?
Se scorgo un foglio di notifica lasciato sulla soglia,
o un berretto attraverso la porta
mi tremano le ossa e le lacrime
E il sangue fugge in mille direzioni
Come se un’eterna ronda di una polizia ancestrale
Gli desse la caccia da una vena all’altra.
Invano
amore mio,
provo a richiamare a me le forze e il coraggio.
La tragedia non è qui
nella frusta, l’ufficio o le sirene,
ma lì, nella culla
nell’utero.
Ed io al mio utero certo
non ero legato da un cordone ombelicale,
ma con la corda di una forca.

Muhammad al-Maghut