Rimprovero e risposta

“Per­ché, Wil­liam, su quell’antico e gri­gio sasso,

da un’intera mezza giornata,

Per­ché, Wil­liam, siedi così solitario

Ad ingan­nare il tempo fantasticando?

Dove sono i tuoi libri, quella luce lasciata

Ad esseri altri­menti cie­chi e abbandonati?

Alzati, alzati! Iné­briati dello spi­rito alitato

Dai morti ai loro simili.

Ti guardi attorno sulla madre terra

Come se inu­til­mente t’avesse dato vita,

Come se tu ne fossi il primogenito

E nes­suno avesse avuto prima di te!”

Così un mat­tino, in riva al lago Esthwaite,

Quando chissà per­ché la vita m’arrideva,

A me parlò il mio buon amico Matthew,

E così io gli risposi:

“L’occhio non ha altra scelta che vedere,

Né le orec­chie han facoltà di non udire;

I nostri corpi sen­tono, ovun­que siano,

Che noi lo si voglia o meno.

E son ben certo che vi son tali poteri

Che tanto influen­zano le menti

Si ch’esse pos­sono nutrirsi

In una sag­gia passività.

Pensi forse che in mezzo a que­sta moltitudine

Di cose peren­ne­mente dialoganti,

Nulla venga spontaneamente

E che in eterno si debba andare in cerca?

Dun­que non doman­dar perché

Qui me ne stia da solo a conversare,

Seduto su quest’antico e gri­gio sasso,

Ad ingan­nar il tempo fantasticando”.

 William Wordsworth

“Word­sworth, Cole­ridge, Bal­late liri­che”