Sogno

Ho sognato l'autunno nella penombra dei vetri,

gli amici e te nella loro burlesca schiera,

e come falco dal cielo, che sangue s'è procacciato,

picchiava il cuore sulla tua mano.

Ma il tempo trascorreva, e invecchiava e assordiva,

e di damasco inargentando gli infissi

l'aurora del giardino inzaccherava i vetri

delle sanguigne lacrime di settembre.

Ma il tempo trascorreva e invecchiava. E friabile

come ghiaccio si fendeva e fondeva la seta delle poltrone.

Di colpo tu, sonora, troncasti e ammutolisti,

e il sogno cessò, quale eco di campana.

Mi risvegliai. Come autunno era buio

l'albeggiare, e il vento, allontanandosi, portava

come dietro a un carro pioggia fuggente di pagliuzze,

una schiera di betulle fuggenti per il cielo.

Boris Pasternak