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L'illusione è che tu semplicemente 
stia leggendo questa poesia. 
La realtà è che questa è 
più di una poesia. 
Questo è il coltello di un accattone. 
E' un tulipano.
 E' un soldato che marcia
 attraverso Madrid. 
Questo sei tu sul tuo 
letto di morte.
 Questo è Li Po che ride
 sottoterra. 
No, non è una dannata poesia.
 E' un cavallo che dorme.
 Una farfalla dentro
 il tuo cervello.
 Questo è il circo
 del diavolo.
 E non la stai leggendo
 su una pagina.
 E' la pagina che legge
 te.La senti?
 E' come un cobra.
 E' un'aquila affamata
 che sorvola la stanza.
 Questa non è una poesia.
La poesia è barbosa, 
ti fa venire
 sonno. 

Queste parole ti incitano 
a una nuovafollia.
 Ti ha toccato la grazia,
 sei stato spinto
 dentro una 
abbacinante regione di luce.
 Adesso l'elefante
 sogna insieme
 a te.
 La volta dello spazio
 curva e ride.
 Adesso puoi morire.
Tu puoi morire adesso come
 si doveva morire da uomini:
 grande, 
vittorioso,
 con l'orecchio alla musica,
 essendo tu la musica,
 che romba,
 romba,
 romba.